Thornevald's Home

Recuerdo la primera vez que me lo preguntaron. ¿Y cuál es su flor favorita? Estaba sucediendo un censo grupal sorpresivo. Una rosa negra, respondí. Viendo la reacción a mi respuesta aprendí que las tres personas previamente encuestadas (de un grupo total de cinco) habían dicho exactamente lo mismo. El lector casual pensaría que éramos un conglomerado anárquico gótico obsesionados con la muerte. Lo cierto es que todos y cada uno de los presentes pensamos en una rosa negra porque: Tuxedo Mask. El hecho de que usara una rosa ya era asociación directa; porque no conocía muchas flores en primer lugar, y porque la serie de Sailor Moon era una serie tan sobrecargada de simbolismo sexual que la considero el motivo único del movimiento cultural latinoamericano reconocido por sus palabras más infames: “es que soy Escorpio”. Poco interés tuve en cambiar esa respuesta durante años, mis intereses moviéndose unidireccionalmente a causas románticas sin preferencias florales. Hasta que el universo est...

Basándome en lo que me dijo un colega, hace algunos días, es que hoy decidí escribir un poco de nuevo. Sus palabras fueron las siguientes, para brindar algo de contexto: "Ya todo está inventado, lo importante es la perspectiva que usted le dé". Y es que, ¿cuánta gente pudo haber escrito ya sobre los días de la semana?, ¿específicamente sobre el día de hoy? Oscuro, aunque al abrir las ventanas por la mañana no se logre percibir más que una enceguecedora luz y el celeste del cielo. A pesar de eso gris, frío, tan tranquilo como la cenil vejez luego de haber experimentado la vida entera: agitada y estrepitosa. Un día triste, a pesar de que se dedique al esparcimiento. Un período de veinticuatro horas en el que la mayoría permanecemos en un estado lángido, lamentando el día que viene, pero a la vez, en secreto, anhelando su llegada. Muchos lo ven como el principio, yo sólo lo veo como el fin. Aunque amanezca a su lado en la mañana, todo sea dulce y nuevo y no hayan preocupaciones....

Toda la noche he pensado en vos, como siempre ocurre cuando festejo en mi casa, por cualquier razón, y obviando, lo visiblemente obvio: las drogas involucradas. El pensamiento recurrente, necio, que solamente el ácido me puede proveer. La necesidad constante de atender a aquella lejana, pero reciente, línea de pensamiento que ignoré mil veces por distraerme en la conversación. En la percepción extraña del mundo, en la música del guitarrista que terminó de casualidad en mi casa, amigo de un amigo. Todas estas distracciones ante mí, sin embargo, el pensamiento siempre vuelve, aunque se entremezcle con otros: es la primera vez que escribo en ácido. ¡Hace tanto tiempo quería hacerlo! Pero nunca propicié las circunstancias o me di a la tarea de simplemente sentarme y hacerlo. Hasta hoy. ¡Y estoy feliz!. Pero bueno, me distraje, de nuevo,  al menos esta vez con mis propias líneas de pensamiento. De acuerdo, sí, sí. ¡La idea recurrente!  Trataba de vos, como siempre, porque aparentem...

Desperté esta mañana y él dormía a mi lado, en medio de la somnolencia recordé haber escuchado palabras  dulces procedientes de sus labios.  Y creo, solamente creo, que se las respondí, pero no fui yo enteramente quien lo hizo, estaba profundamente  dormida.  Recuerdo haber tomado su mano con la mía, llevándola hasta mi pecho, con la intención de que él pudiese  sentir el palpitar acelerado de mi corazón. Deseando que estuviese consciente del efecto que sus palabras suelen causar en mí de inmediato. Le susurré un par de frases tiernas, de esas que tanto me cuesta pronunciar, y caí en el profundo sueño una vez más. Cada vez que las palabras se me atoran en la garganta siento un leve punzonazo de ira: ¿por qué me sucede esto?, si siento tanto, tantísimo ¿por qué puedo expresar tan poco?  Tan sólo me quedo mirando profundamente a sus ojos, sintiendo con la intensidad del fuego vivo, mas la  llama está atrapada en una celda helada, silenciosa, que no deja ...

El lugar en cuestión es un bar, en el fondo hay un pequeño escenario un metro elevado sobre el suelo. La tapicería es de madera clara y sobre ella se encuentra una mujer vestida de azul, tocando guitarra y cantando al unísono de una manera suave y armoniosa. L y A se encuentran lejos del escenario, en una mesa apartada del resto de los clientes, conversando enardecidamente, interrumpidos sólo por los sorbos a sus respectivos vasos de whisky. L: Yo sé que no es fácil para usted creer que me encuentro bien, pero me conozco más de lo que parece. A: Eso decía la vez pasada, y ya sabemos cómo terminó ese asunto. Juro que me fue imposible creerle cuando hace unos años me dijo, con una certeza casi verosímil: “No siento nada por esa persona, es sólo lo que me conviene en este momento”. L: Bueno, en este momento no hay nadie que sostenga mi interés. Me da curiosidad el mundo, la humanidad, pero estoy seguro de que terminará siendo una decepción, como siempre lo es. ¿Quién diría que un museo o ...

Hoy mi padre pasó a visitarme en la mañana. Puse a hacer café, le preparé un huevo frito y se lo serví con una tortilla. Nos sentamos a hablar y la conversación se tornó reflexiva, como suele suceder. No recuerdo bien todo lo que hablamos, pero recuerdo que en un momento me dijo: “Usted sabe que es muy inteligente, porque lo es. Usted sabe que es atractiva, porque lo es. Usted sabe que es buena persona, porque lo es. Pero a veces se le va a la cabeza”. Concuerdo con las primeras dos, para la tercera aún me falta recorrer camino. Pero sí, tiene razón, de alguna forma no me puedo arrancar de la cabeza la idea de que soy especial, de algún modo, o al menos diferente. Y no tiene nada de malo. A veces mis sueños me asustan. Las últimas dos noches tuve sueños muy extraños, muy relacionados. Eran sueños sobre muerte, que son aún menos usuales que los sueños eróticos (de los cuales he tenido también otros dos, las noches anteriores). No sé qué estará sucediendo, llevaba muchísimos meses en los...